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| M. BLANCHOT, in memoriam. |
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| Postal para la anónima y brava lista de asistentas |
| familiares que me he zampado, |
| negadas, más que abnegadas. |
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| I |
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| Pasa una generación y viene otra pero la tierra es siempre la misma. |
| Bellísima persona, a mi casa el Eclesiastés traes, |
| como para que Anita tome conciencia, |
| envuelta en anillos de libresca suficiencia, |
| raudales mudos de tristeza, |
| de su muy alta y quijotesca miseria -sonrisa pagada, no. Calor prestado, menos aún-. |
| Por siempre más el texto sagrado ausente, |
| toda escritura no es sino chapuza |
| -ora pro nobis. |
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| Y dime… ¿también consta en la Bíblia |
| que es la apariencia una breve aparición sorda, |
| que obviamos el telón…? |
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| Si por ti no fuera, |
| por tu forma de apresurarte despacio, |
| tu aire de bendición, de purificación |
| -Haz de tu casa mi posada-, |
| por esa desmesura tuya -tan americana, por cierto-, |
| de en tótem erigir la audacia: |
| CRISTO, prototipo de todo. |
| Si por ti no fuera, |
| de antagonía me hubiese yo anegado: |
| La sima es lo que ves cuando la cima alcanzas. |
| También yo tengo mil años. |
| En antagonía me hubiese yo ya anegado |
| en ésta, mi locuaz agonía. |
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| Pasa una generación y viene otra pero la tierra es siempre la misma. |
| La vida es ilusoria. |
| No se puede vivir sin ternura. |
| La vida es un partido de tenis donde sin pelota jugamos. |
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| Llegas a mi casa con profundo sentido religioso, |
| sonoro reflejo de aquél al principio |
| en el cuadro percibido… |
| Pero, tu enorme capacidad simpática, |
| ¿no se deja fácilmente… demasiado fácilmente conducir? |
| -¡Si supiera usted cómo me bendicen!-, |
| Como cromosomas se agrupan las palabras… |
| Se hicieron las tinieblas, unos a otros los enemigos se mataron -¡milagro!-. |
| Sabes que nunca me saltaré tan venerable paso a nivel… |
| El sol invictus, |
| CRISTO: |
| Mi ojo no ceja. |
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| II |
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| Contigo, bellísima persona, discúlpame, |
| llega también un pícaro charlatán… |
| Con paso vacilante viene desde un tenebroso país, |
| maldito insecto zumbón. |
| La guadaña del tiempo esgrime, |
| bástale sopa con arsénico, |
| trasunto estricto de vida infernal… |
| ¡Qué le corten la cabeza! |
| ¡Qué aniden las bestias en su tumba entreabierta! |
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| Me temo que yo sólo puedo albergar ideas de cristal. |
| Ninguna de humana arcilla. |
| No estoy hecha para la vida, no, |
| sino para velar sonámbula. |
| Siento il filo pericoloso delle cose… |
| Porque para mí, ya sabes, |
| discernir en bidemensional fotograma |
| la tridimensional acción, es |
| mayúscula exquisitez. |
| Te veo hipócrita, bellísima persona, |
| veo hipócrita ese dulce mirar tuyo de culebra murciélago contrariado. |
| Tu pisada, doble, fuerza rebelde al linaje ortodoxo de la diosa del sol. |
| No, no me cuentes nada de quien habita el centro mismo del odio. |
| Las personas enfatizamos de manera singularmente arbitraria… |
| … somos hipócritas por naturaleza. |
| ¿Cómo reemplazar la defectuosa excelencia de la vida |
| hasta alcanzar la rígida quietud de la máscara mortuoria? |
| Pletórico trecho de dichos corremos… |
| (CONCOURS HIPPYQUE: viajeros que intentáis |
| esquivar la monotonía climática, |
| vuestras torvas, monótonas costumbres, |
| vuestro vacío nada turbio, |
| jamás os traerá la lluvia.) |
| Tu sensualidad fría y calculadora, bellísima persona, |
| ese tono verde venenoso para con el teléfono móvil, |
| el lugar de los espíritus famélicos… |
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| La inconsciencia es pura mafia |
| por ásperos gritos de gaviota puntuada. |
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| Te veo hipócrita… |
| … me sé hipócrta pluscuamperfecta. |
| Tantos desórdenes y dolores míos… |
| …esta disociación entre la mano derecha melódica, |
| y una armónica mano izquierda… |
| Como una naturaleza muerta, no sueno. |
| Tomo este pozo en llamas por doméstico paraíso. |
| Por fortuna, tengo un cuello que escogido martirio reclama. |
| Ergo, masaje al canto. |
| Vístase. |
| Que me la bendigan. |
| Abríguese: Idilio. |
| Un instante de recogimiento, doyme |
| a la electrónica fuga tras una carta… |
| … ¿no le apetecería, guerrera, ser reposo de este guerrero…? |
| No me preguntes nada de nada. |
| Podría contarte toda, toda la verdad. |
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| Si vez que viene una bellísima persona, |
| vez que viene tan execrable charlatán, |
| yo soy el Espíritu Santo, |
| imponente mi ira como el mar. |
| INFIERO: |
| El ser más bello no existe. |
| Y A CONTINUACIÓN: |
| Todo lo existe no es más que símbolo de un tragicómico lamento. |
| POR TANTO: |
| REAL es sólo la neurológica verdad. |
| Es tan misteriosa la apariencia |
| que el trapo donde impresas están del martirio las heridas, |
| como telón teatral funciona, |
| trampantojo juego o engañifa, |
| cuadro dentro del cuadro |
| superponiendo a la faz doliente de rigor, |
| la enigmática representación actual. |
| He aquí mi galimatías polisémico. |
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| III |
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| Fuese tan bellísima persona. |
| Llevóse música y charlatán a más cálida parte, |
| -L’uccello nella gabbia canta |
| ma no per piacere ma di rabbia.- |
| Impaciente espera bajo las nubes que la página |
| velan… |
| … pasen. |
| Dejen al blanco del papel emerger. |
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| Imaginando siempre linealmente el tiempo, Europa se ha agotado. |
| -Addio, signora |
| ritorna la tua pilota!- |
| Crónica de un amor que nunca existió. |
| Toda la vida para aprender: |
| A este lado del espejo sólo quepo yo. |
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| Cesó el bien interprretar el mimus vitae. |
| Pasó el vecino trasvestido como un santo del retablo… |
| … ya no hay que poner un nimbo de santidad al personaje ése. |
| ¡Buf! |
| La pregunta de preguntas que de contenido cualquier pregunta vacía |
| ¿cuál es? |
| Pasa una generación y viene otra pero la tierra es siempre la misma. |
| Así el Eclesiastés. |
| No habrá otra loca tan gentil. |
| ¿Para qué querrá ser parte de un mundo que no existe? |
| Mujer es el más sutil tamiz de la realidad. |
| Cierro los ojos y comprendo: |
| No poseo sino la abundancia. |
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| ¡Ah, qué difícil se me hace articular palabra los días memorables! |
| ¿Son las aves libres de las cadenas del cielo? |
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| Nada de transiciones métricas, |
| variaciones de registro, estrofas armónicas… |
| Respira. |
| La fuerza inmóvil ya es pasión. |
| Las notas blancas escasean. |
| Lloriqueantes aparecen tras el bajo |
| obstinado de un tambor militar. |
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| Cesó el bien interpretar el mimus vitae. |
| Pasó el vecino trasvestido como santo del retablo… |
| … deja ya de poner un nimbo al personaje ése. |
| La pregunta de preguntas que de contenido cualquier pregunta vacía |
| ¿cuál es? |
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| Gorgeos en basso falsetto… |
| Arácnida ligereza. |
| Cae el ultimísimo telón, |
| es decir, paisaje sin sentido profundo, |
| pero, ¿por cuánto tiempo? |
| Máscara y telón, Muerte, |
| ¿me los prestas a la par? |
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| La naturaleza rejuvenécese sin cesar mediante nuestra ruina. |
| Libélula azul. |
| Momentos prismáticos del color… |
| … sellado todo con la pasión de un alma hermética – |
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| El enigma de estar patéticamente vivos, sólo Tú, |
| Madre Muerte lo despejas. |
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| Ha llegado el día en el que la vida es una suave rapsodia. |
| Il mio miglior plectro. |
| Jardín imaginario con sapos de verdad. |
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| -Se cerca, se dice: |
| L’amico mio dov’è? |
| L’amico infelice rispondi: |
| Morí!.- |
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| La tesitura más aguda de esta liturgia. |
| La imagen que en mí el charco despierta: |
| 1) No estamos integrados en el espacio sino tiritando. |
| 2) Luz divide en claroscuro nuestros rostros, como en la pintura. |
| 3) El interior es lo único abierto. |
| Fin de partida. |
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| Todo es malcasamiento. |
| Pero, ¿por qué no contar cómo ocurrió? |
| En staccato resuelve la cámara tu frenética danza. |
| Bollirà el món com la cassola en forn… |
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| Quizás sea aún mío el don de desaparecer |
| ante tus ojos asombrados. |
| Quizás sea mía aún la riqueza de riquezas. |
| Si así fuera, |
| para mí quiero, absolutamente quiero, |
| los secretos entre naturaleza e imaginación. |
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| Mi día no tiene noche. |
| Mi noche no tiene día. |
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| Mi escritura tensa y ríspida, |
| afilada y pendenciera. |
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| Sólo música y poesía viven |
| el instante simplemente. |
| Repitiendo. |
| Retomando, |
| retomando, |
| retomando… |
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| Postal para Fernando González Placer. |